Outro filho de Pablo tocou a terra e deixou cair algo nela, sua fala: "miro en la oscuridad hacia tantas ausencias"

Las Manos Negativas

Cuando me vio ninguno

cortando tallos, aventando el trigo?

Quién soy, si no hice nada?

Cualquier hijo de Juan

tocó el terreno

y dejó caer algo

que entró como la llave

entra en la cerradura:

y la tierra se abrió de par en par.

Yo no, no tuve tiempo

ni enseñanza:

guardé las manos limpias

del cadáver urbano,

me despreció la grasa de las ruedas,

el barro inseparable de las costumbres claras

se fue a habitar sin mí las provincias silvestres:

la agricultura nunca se ocupó de mis libros

y sin tener qué hacer, perdido en las bodegas,

reconcentré mis pobres preocupaciones

hasta que no viví sino en las despedidas.

Adiós, dije al aceite, sin conocer la oliva,

y al tonel, un milagro de la naturaleza,

dije también adiós, porque no comprendía

cómo se hicieron tantas cosas sobre la tierra

sin el consentimiento de mis manos inútiles.

(Pablo Neruda, em ‘Las Manos del Día’)

As Mãos Negativas

Quando me viu alguém

cortando talos, peneirando o trigo?

Quem eu sou, se não disse nada?

Qualquer filho de João

tocou o terreno

e deixou cair algo

que entrou como a chave

entra na fechadura:

e a terra se abriu de par em par.

Eu não, não tive tempo

nem ensinamento:

guardei as mãos limpas

de cadáver urbano,

me desprezou a graxa das rodas,

o barro inseparável das vestimentas claras

se foi a habitar sem mim as províncias silvestres:

a agricultura nunca se ocupou de meus livros

e sem ter o que fazer, perdido nas bodegas,

concentrei-me em minhas pobres preocupações

ainda que não tenha vivido senão nas despedidas.

Adeus, disse ao azeite, sem conhecer a oliva,

e ao tonel, um milagre da natureza,

disse também adeus, porque não compreendia

como se fizeram tantas coisas sobre a terra

sem o consentimento de minhas mãos inúteis.

(Tradução de Luiz Filho de Oliveira)

Osvaldo, diz pro Mário que nosso encontro lá no Piauí é sempre intempestivo (mesmo na rede)

ondeAndradeandaretooutropoetatorto

brasileiro-acorde

te-acordo por não ter-te-visto ali

lá no Piauí!: lar do primitivo

dos humanos nossos de ondes passados

(né Niède?  né Chovenágua?)

e te-acordo por não ter contigo

café bebido e bebida cajuína cachaça vinho

– tragam pra mim um coquetel paulista:

mar + rio... tanto mar tanto rio... please!

e bebamos ao possível poema vivo

e a nota (não conta) cante o tom plurilíngue

e a harmonia ao som enxame!

masporém brasileiro-ser-guerreiro

num ringue acre pronta pra nos-matar

a escureza está – também a virgem mata! –

tangendo o ataúde o cantocalar

e nós cantamos este canto miscigenado:

tupi and not tupi

globe theatre ou municipal aqui

nesse chão que é também meu

brasileiro que nem eu!

e sem muito papo mansamente em porém

cena resistência – mano – sabença

pois nos jamais veremos entanto

te-sinto – meu poeta nativo – onde

este eu brasileiro que nem tu anda

ruminando outro brasileiro dormido

a le-desejar – cuma enorme diferença

de crença e de desejo e de pensamento – o bem

da humanidade: aos bondes! de carrada!

e ainda brasileiro amigo: é bom

ter passado in tua vida in ronda paulistana

si rota policio circandandobliquamente

in estradas Andrades andadas extratos

de alguéns que nem eu & tu & ele

brasileiros que nem tudo!

(Em São Paulo, ante a entrada, na calçada do teatro municipal.)

Countee Cullen pôs a língua pra fora e escreveu um poema; então, um afrojamaicano grita com ele: “In the abundance of water, the fool is thirsty”

O poeta estadunidense Counte Cullen foi um dos muitos poetas afrodescendentes que apareceram nas bancas e nas livrarias, após a eclosão do Negro Renaissance, movimento afroamericano, surgido em New York, na década de 1920, no bairro do Harlem, o gueto dos negros estadunidenses que vieram do Sul do país por causa do término da Guerra de Secessão. Não ficou tão conhecido como o seu compatriota Langston Hughes (The Weary Blues, 1926) ou mesmo como o poeta Claude MacKay (If We Must Die, 1919, e Harlem Shadows, 1922), um dos precursores desse “Renascimento Negro” do Harlem.

             O que Countee Cullen tem em comum com esses poetas e outros escritores, músicos, atores e artistas plásticos estadunidenses dessa época é a “tomada de consciência de ser negro”, advinda, principalmente, das ideias de Willian Edward Burghard Du Bois, a quem Zilá Benrd chamou o “pai do movimento”. Essa postura dos escritores afroamericanos despertou interesse dos editores brancos; com isso, a literatura afrodescendente tomou novos rumos nos Estados Unidos e, consequentemente, em outros países.

Não foi à toa que movimentos posteriores como o Indigenismo haitiano ou o Negrismo cubano (oqual nos legou um poeta do porte de Nicolas Guillén, Motivos de son, 1930) ecoaram também na Europa com a Negritude francófona em Paris (Aimé Cesaire, Leopold Sedar Senghor e Leon Damas). Ecos do Negro Renaissance também são sentidos nos poemas do brasileiro Solano Trindade (Cantares do meu povo, 1961), a quem os estudiosos apontam como o primeiro em nossas letras a assumir essa mesma postura dos escritores negros estadunidenses; a despeito, é claro, de ter havido em nosso país , no século XIX, alguns precursores dessa atitude, um deles é o poeta Luiz Gama.

O certo é que as vozes negras desses poetas todos cantam, a partir da década de 1920, quase em uníssono, tanto a assunção da negritude e da herança africana quanto as queixas de uma gente atingida pela Diáspora trágica, que foi marcada na pele de povos da África, em tantos países, sobretudo, nos das Américas. Canta-nos, Countee, o teu canto negro:

INCIDENT

Once riding in old Baltimore,

Heart-filled, head-filled with glee,

I saw a Baltimorean

Keep looking straight at me.

Now I was eight and very small,

And he was no whit bigger,

And so I smiled, but he poked out

His tongue and called me: “Nigger”.

I saw the whole of Baltimore

From May until December:

Of all the things that happened there

That’s all that I remember.

(Countee Cullen)

INCIDENTE

Certa vez andando em Baltimore,

Tão alegre, em regozijo,

Vi um baltimoreano

Mantendo o olhar em mim, fixo.

Eu tinha oito e era pequeno,

E o seu tamanho era o mesmo;

Então eu sorri, mas ele

Deu-me a língua e disse: “Negro”.

Eu vi Baltimore toda

Desde maio até dezembro:

De tudo o que ocorreu lá,

Isso é só o que eu lembro.

(Tradução de Luiz Filho de Oliveira)

O lírico e o anti são o ponto donde vem a personagem a falar no poema suas falas ou Este aqui é para quem está com malcaratismo contra o Mim

num poema em linha oblíqua confessa-se esse poeta a um seu mestre e diz-se convicto disso

e eu tantas vezes derrotado aos tapas

enxovalhado por uma chuva de metáforas

eu  –  que fui traído & ridículo mais ainda

que tenho querido ser poeta menor que

já todos os meus mestres tinham sido

que tenho o nome & o corpo sujos por

este caminhar-se deste mundo pelos sítios

que fui aos Infernos muita vez brindar com Caronte

que tenho sido acusado de mau grosso estúpido

sabendo o tanto disso que é verídico!

eu – Fernando –  somente não fui príncipe

pelo tempo suficiente ao que deveria tê-lo fingido

fui eu mesmo ferido pelos golpes contra mim desferidos

porisso eu te-confesso isto (estou de guarda: aberto):

apesar de teres sido tão cruel contigo tu ainda

haverias de convir comigo: não somos assim tão vis

há outros mais ruins e não via textos mas

nesta verdadeira vida mesma

(Em Pessoa, passeando por seus campos de versos.)

 

Um poema para a poesia num ponto duma tela neste planeta e continua aqui se-escrevendo

 

-->

amarração

velo-te-levo qual ondas vagas

náufragas em ficções abismais praias

sedentas de cantigas

mais: a movimento prata – como

rebentando-se à proa das pedras – cais em mim

nestes maravilhoso sentimento ancoradouro poema

em que pesam amarras sobre nossos

mundos hoje diferentes: navegado entre

linhas o rumo trançado por nós

se novos monstros insistem

em querer abalar superfícies: esta

nossa profundidade não no-conseguem

marinho: velas agora estes versos

para que noutra hora te-sejam leme antena

nau que em correntes freme intensa

e que os recifes  –

esses acocorados inimigos das quilhas – 

tampouco os-teme

em teus mares dalém portugueses se primitivo

me-exponho em desenhos & cartas sobre teus planos

vaga-me o que praia em certas rotas tortas

então não importa os velhos deuses

estarem de quase todos descrentes (acreditas?)

nem mais se-mudarem em ventos

também não se não me-entendes pois 

se verso tormenta em calmaria de cais te-contenho

neste quando me-atraco-te onde humano

âncora a amplo cérebro capital (ex-coração)

não a mar de antigos navegantes onde

pelo cabo criam serem tragadas as naus

rEPICO (luízes têm dito a Bacos & a gentes):

não raro a sorte do barco de Vascos (ainda que vasto)

deixa de ser o infundado oceano terreno

visto haver pouco amarrar-se em porto

que não traga vária avaria aos poucos

ou velar-se o glório em nau frágil a mar

(BardoAmar. Teresina, 2003-2009.)

Na língua de Emily Dickinson: "I do not go from home!"

A word is dead

When it is said,

Some say.

I say it just

Begins to live

That day.

       (Emily Dickinson)

Uma palavra expira

Quando ela é dita,

Dir-se-ia.

Digo que só

Começa a vida

Nesse dia.

(Tradução de Luiz Filho de Oliveira)

O segundo teste do aluno de poesia: Onde Humano, os primeiros trabalhos nessa escola

        Depois da publicação de BardoAmar em 2003, iniciei, em 2004, a reunião de textos que eu já havia escrito antes da edição desse meu primeiro livro . A princípio, a intenção era tão-somente não perder os trabalhos que estavam dispersos, espalhados em cadernos, agendas, folhas avulsas e, mesmo, pedaços de qualquer papel, pois é sabido que os textos (como uma ideia, que são) vêm de súbito, como uma maçã na cabeça da gente. Por isso, é preciso, com toda a gravidade que esse ato exige, registrá-la em qualquer canto (com o trocadilho, por favor!); sobretudo, em se trabalhando artes como a literatura e a música.

        Feita a reunião, pude perceber que, pelo “quorum” dela, já deveria pensar em outro livro. Se, como afirmei em outros textos, resolvi escrever com comprometimento de colaborar com a Poesia da Terra (a tal Universal); então, não pretendo estar trabalhando com poesia apenas por divertimento. É também isso, claro, mas pra chegar aos resultados há de haver muito trabalho; pra que eu também possa pagar as contas desse investimento a longo prazo. Não é de se-estranhar, portanto, que, ao me-referir aos poemas, chame-os de modo a caracterizá-los dessa forma; instituindo, assim, uma máxima ciceriana-pós: a do trabalhador da poesia, co seu labor cum dignitate. Mesmo porque há que ser remunerado, pelo esforço dispensado, o poeta. Em nosso século dignidade custa caro. É isso que desejo estar escrito no poema uma das poéticas pós empossada da palavra no cargo de poeta (que está num texto anterior a este, nesta página, reescrito do que foi publicado na revista Caderno Literário), oqual se-encontrará no meu segundo trabalho poético: Onde Humano, a ser publicado ainda este ano de 2009, com o incentivo da Prefeitura Municipal de Teresina, por intermédio do Projeto Cultural A. Tito Filho, desenvolvido pela Fundação Municipal de Cultura Monsenhor Chaves.

        Ter recebido esse incentivo da Prefeitura de Teresina foi o maior prêmio por que já trabalhei até agora na minha “carreira de poeta”. Estou muitíssimo lisonjeado e ciente de que estou bem pago por esse estágio. Mais ainda: não leio o momento de estar o livro publicado. Ah, esse “fetiche”, o livro, o objeto, o material, o físico; não há digital que o-substitua! Pra mim, não. Assim estou fazendo: Onde Humano tem oitenta e quatro poemas, distribuídos em três partes (Poemas da Poesia, Os Ais do Social e Eus interiores & Capitais). Pra chegar a esse formato, contudo, trabalhei durante cinco anos, até agorinha mesmo (e consequentemente, certo?).

        Quanto ao conteúdo da obra, dessa vez ele é por demais diversificado, pelo próprio caráter individualizado que os poemas osquais pude reunir dão ao significado global da obra. Em cada parte do livro, trabalho com um tema geral. Em Poemas da Poesia, por exemplo, busco fazer uma homenagem ao ato de escrever humano e, por extensão, à literatura, reconhecendo-a como muito significativa na vida dos seres humanos, visto que é uma marca que nos-distingue dos outros animais, positivamente. Assim é que, se os animais têm cultura, linguagem ou até sentimento; nós os-temos e ainda podemos deixá-los gravados para “sempre” (até esse planeta existir?). Sempre gostei da escrita por esse “poder mágico”. Gosto de escrever também por isso. E ainda pelos poetas antigos e por meus contemporâneos. Razão primeira e contínua deste escrever-se para o universo, este planeta, a Terra.

        Na segunda parte de Onde Humano, Os Ais do Social, rasgo o verbo para dividi-lo com meus irmãos terrenos. Afinal, estamos na mesma bola, rodando a elipse dos anos. Portanto, meu grito, gravo-o em palavras de todas as toadas. Inclusivaté, as de baixo calão, bem alto: fideputa! A cada conteúdo, então, o nosso falar a favor ou ao contrário. Sei que eu não vou mudar muita coisa, mas vou escrever o que tiver de pensar sobre a humanidade (do meu bairro, da minha cidade, à minha pátria, ao meu planeta, ao universo!). Esse é o onde de que falo no título do livro: o lugar de ser humano, feito substantivo , adjetivo ou verbo, todo ambiguidade no espaço!

        Pra deixar menos agressivo o tom do livro, fecho-o com Eus Interiores & Capitais, em que o lirismo e o sensualismo aparecem por meio de uma poesia mais subjetiva que nas partes anteriores. Nessa, repito (de novo, perito?) aquela postura acerca do amor, aqual trabalhei em BardoAmar. Ou seja, amor é coisa de bicho-bicho, mas fazer amor em poemas é de bicho-homem! De novo e sempre, o sexo, o acasalar-se em um lar, o dividir a cama, a rede, a barraca, o que-quer-que-seja! Pra mim, com uma mulher; pros outros, com o que-quer-que-desejem!

        Todo esse trabalho feito com o principal objetivo de trabalhar a minha língua, a portuguesa do Brasil. Claro que também mordo arcaísmos (lusos ou brasucas), neologismos, estrangeirismos e regionalismos, pro ludo tornar-se ismo. O prazer que o texto encerra, pra mim, é o início de tudo. Vivo a poesia. Viva-a!

        Como o-fiz com BardoAmar, quero-les-dar um quartinho de poemas de Onde Humano, pra que vocês próprios o-julguem. Vão pra cima:

POEMAS DA POESIA

veste o REVISOR  a  3 : 0  POETA ataca com a dez*

zagueiro das letras

tu jogas limpo: eu jogos surjo

sem erros e não os cem... a mil!

e se defendes

a braços e cabeça

certa língua (errado?)

e com essas defesas tuas

tu não queres deixar passar

por entre as pernas dos teus olhos

não bola mas mil e umas palavras tortas

é por ser teu toque um acorde que acorda

posto veres com todos esses cuidados pudicos

os descuidos do time postos a padrão de público

porisso vês de novo revês: seguidas segundas vezes!

visas a ver os reveses nos entraves das falas do escrito

o ciscado dum atacante na grande área da arte dos signos

o cisco em campo a trave no olho (olha o lance! tira! vixe!)

viste? se parábola passa a palavra... bola mansa na página

e se jogas acima: eu lanço mão de um recurso vivo... poesia!

por que vejas como jogo o jogo todo de fora com a língua 

entanto noutro lance encontro espaço ainda

assim passo passes passas: jogadas

a dar a tua defesa (trabalhas!)

minha linha experta

sem errada

(certo?)

(Estando perto do País do Gramática.)

*A Carlos, pelo ofício de ser um senhor revisor Leal.

questão de poesia

deixe completo ou complete:

o verso é avesso à morte

e por dentro & fora

permanece __________

(Em espaço de exercício gramático-poético.)

um poema: a poesia colhida do campo humano*

àqueles que

te-desconhecem

o sabor: a tua messe!

(Onde é semeada de nova mente a palavra.)

* Em memória do poeta H., que, não mudo (dobrado o mundo), é Dobal.

catalogação da obra ou o poema dá obragem

poesia universal

poesia via-lacteana

poesia sistêmico-solar

poesia terrenumana

poesia sul-ocidental

poesia sul-americana

poesia brasileira

poesia nordestina

poesia meio-nortista

poesia piauiensíssima

poesia campurbana

poesia todo-bairrista

poesia caseira

poesia de gabinete

poesia de mesa

poesia de papel

poesia de tela:

poesia mesma!

(Em qualquer desses lugares e neles todos.)

quase-haicai com título tirado de um balaio

em seu solo o gato

e esse novelo (cem nós!)

sempre serão novos

(Na ilha de São Luís, não na de Creta.)

num canto maior à tarde um poeta vida uma ave

Primavera em maio

meu bairro exala um canto

e eu canto outra Fênix

do ninho no galho

da árvore a ave canta

e encanta nova mente:

fogo apagou! (cinzas)

fogo apagou! (chispas)

fogo apagou! (vida)

(À mesa do quarto, na cidade abaixo do universo.)

a rainha foi ou não foi ao teatro assistir à tragédia? – pergunta a rir (encantado) o sapo da plateia – depois a fala beijada

– estou aqui

cenando o ser ou não

ser humano príncipe

mastambém mendigo:

quero mais vida (ação!)

masporém comédia... please!

(Estando humano onde, em Teresina ou em Londres.)

OS AIS DO SOCIAL

reinscreve um poeta a seu passo a nova capital & a passada capitania de Piaguí*     

tristeresina: um quê de semelhante

estás ao que era nosso antigo estado

(rico de nativos mortos por gados)

em este mote alheio & cambiante

se a ti tocou-te a máquina mercado

esse ouro que apaga muito brilhante

a nós todos aqui tem-nos-tratado

com os dous ff dum poema dantes

deste estado – a quem não deste por renques

as carnes como o-fez à gente ruda

de Bahia Pernambuco Minas (mortes!) –

há quem alegoricamente tente

fazer ainda uma vaca bojuda

para carnes & poemas de corte

(De Oeiras, Salvador, Ouro Preto, Recife a Teresina, em estados de Brasil.)

*A Cineas, homem com letras, de cimos Sãos & Santos.

escola & biblioteca nacionais revisitadas por dois brasileiros poetas

os cartazes pedem às vozes

(mesmo que não sejam loquazes)

um silêncio com volume sepulcral

os profissionais – professores quase

aposentados – vigiam a indisciplina

de alunos de castigo: deslocados

os livros são títulos reescritos de Oswald:

a Criança abandonada no século XXI

O Doutor Coppelius Faz Milagres

Vamos com Ele (a Volta)

Senhor Primavera: o Poeta bairrista

código do Crime Brasileiro

a Arte de Ganhar na política

o Arador impopular de Versos

O país em Chamas

(Em frente à escola da comunidade, numa quebrada do país.)

papagaiato

como disse gostoso

um minha-rosa aquele louro

de minha vizinha (ô papagaio!)

masporém em sua velhitude gaiata

mais ranzinza gritaria uma palavra

aos que tentaram levá-lo a voz

numa linha condicionada pela

ladainha de praxe certinha

a quem vicentinamente desdizia:

fideputa! fideputa!

(Estando do outro lado do muro do louro.)

onde o filho de Pablo tocou a terra e deixou cair algo nela

e arroz

a quem voz

depois de nós

e feijão

aos que não

descansaram

e milho

aos filhos de

nossas famílias

(Em campos semeados para o sepultamento dalguma fome.)

onde o plano está prefeito     

executa o político os golpes

privados poderes máximos sobre

vidas públicas a civil vendidas

intenção e morte ecoam

ambíguas cabinas e atiram

carabinas de banda bando part 

ido: justiça é crime?

há algum suspeito no pleito?

ninguém assina esses assassínios?

(Na fila de populares injustiças elitistas.)

EUS INTERIORES & CAPITAIS

a  mar

um mar anseia outra nau

em cios & silvos: vivo amante

em tormenta... estando em movimento

marés ventos sons-violência entanto

no então amar vazando bem raso no chalé

sal cantando nas vozes superfícies do profundo

que assim navegando sem evasão –

corpos ocupados de ondes – mergulham

no maravilhoso dos sentires humanos amando

(Em Luís Correia... sem correria.)

nãO! ou no meio do poço o fim: seu começo

gravemente literal –

na calada – esta queda:

pe   sava   a  palavra dela

    n        n

dada bem no túnel

guardada mal no fundo

desca   sada do mergulho

         n

(Fingindo um infausto destino, rumo a Belém, sem parar.)

vilão ser-te por amar a esta velha forma antiga

meu amor – tanto te-amo

que meu desejo são ousa

desejar-te minha lousa

por que bem te-escrevinhasse

pela pele em poesia

o que nos-registra o enlace

entre a tua vida e a minha

palavras mil eu reclamo

e tal ideia repousa

no teu corpo – minha lousa

(Dentro do Palácio, que é a Poesia.)

outras relações naturais como Qorpo-Santo

nada impede o poeta

ou o linguista de fazer sexo

oral com qualquer que seja a língua...

(Em certo lugar de qualquer sexo.)

fui eu quem te-prometeu a vida num poema-cantiga

eu sou no teu cio

rio que desarde o dia

compondo teus sóis

sons!

eu suo os teus chãos

mãos a soar tais metais

plantando teus sons

sais!

eu subo os acordes

cortes na carne do ar

solando teus sais

sóis!

(Em Caxias, num leito de folhas ex-brancas.)

próximo poema distante tantos quilômetros da cidade

a quem quer voltar

o caminho é longo

pois longe está o lugar

onde moram em memória

os meninos a tornarem-se

esses – hoje – homens

as matas da carnaúba

a pisar o pasto das águas

as arvorezinhas do vizinho

onde cantavam as aves

os pomares de manga de manhã

dando as delícias à tarde

e à noite a tenebrosa sombra:

monstros a infâncias

distâncias tais se tão longas

para segui-las é precisa a língua

como cerebrando um menino umas linhas

costuma ter à mão outríssima pena (pernas!)

entanto mesmice seu poema: mesmo de

novo jeito de novo: grava a lápis

e pensa e apaga e logo digita... lento:

alto é o lugar onde mora

o longe das lembranças

longa é a cidadezinha: vida

percorrida pelas mãos ainda

de um pequenino poetinha

em estadas de poesia

(Em Alto Longá, onde a infância foi caminho entre mangueiras.)

ninguém é obrigado a aceitar-ela masporém mo-obrigo

e eu que

não sou santo

católico nem nada (nonada)

onde ela

me-deu aquela bola

só olhei pros lados (olhos)

impedido?!

desconfiado?!

desmerecido?! (eu?!)

e não tive dúvida

e corri para abraçá-la

e dada mais nada de esmola

(Onde o jogo é comum a todos os inscritos.)