UNS AIS DO SOCIAL

I

um Piaga do mar doce arma seta dispara por um Poeta

esta tribo(dos sete terreiros do rio)

(num espaço do presente) é estado de riso

para alguns indivíduos da nação (ô povo pobre!)

entanto ela ainda continua rindo (risos)

anda primo humano brasílico (milenar nativo)

como gravado nas pedras (de linhagem... esses livros)

e por tal vida (vinda grande nação Tabajara!)

deixa-se vestígios nas telas desta terra (vivo grafito)

para firmar o seu local universal (esse mundo de sítios)

(Bem daqui, de Piaguí... e daí?)

II

onde é duro ver ou vir a 

o terreiro do casebre

dá a luz do dia

a crianças nuas

brincando de ambulantes

vendedores de fruta ou verdura

não de bugigangas de Taiwan ou China:

olha o tomate! olha a cebola! olha a uva!

à noite suja em redes limpas do digno

dormem o sono das injustiças tranquilas

depois crescidas na lida de cada dia

a manhã les-desenha como hino

outro novo pregão antigo

de infante miséria na vila

(Numa Terra carente de Justiça.)

III

pelos tetos ou sem-teto que não têm milho nem feijão sem arroz: essas cruas vias

ao nativo que

teve seu milho

passado adiante

bem comerciante

em lata conservado

soro caseiro investimento

em supermarcantes mercados

– a esse nosso primo pai nativo – 

este grito líquido sem o lucro devido:

se rumina pois o poeta o tachar bom

o milho & lambe depois os beiços rindo

comido todo o amido como cliente do produto

ele sente porém um desgosto dos milhões (males!)

a morrer de fome em face de humanidade sem migalhas

em frente do milharal de rango (aos milhares!)

a haver no mundo-comida dos melhores

e este poema (comido!) não

enche a barriga de seo ninga!

(Onde as mãos não aram; palavram.)

IV

nascente em curso de morte desmatada*

aguazul

            plic!

               ploc!

                bate

                     ndo

                     es

                    cor

                       regando

                      planta e

                    dança  e

                   pedra

                os peixes

                sr. caramujo e

                outras espécies e vem

                  um barco-folha ambiente

                   em meio ao transparente

                    líquido num veio dessa

                   mata virgem –  e vivem...

             ... todavia o enlatado

                   cano esgoto surje e

                 engarrafada a morte

desmata e                                 vaza

              às taças das calhas

           em que o peixe-barco

         – nau trágica –

     navega outro inferno: e a água

foi suja de humanos seres urbanos

(Em Teresina, fluindo até São Paulo; antes, passando por Minas.)

_________________________________

* A Ana Rosa, uma mestra minha, com quem estudei em espaço de Dias.

V

salve concreto essa selva humana

são Paulos

      Joões

ou  Zés

             e                     vão

                          e        quase não

vêm...

veem?

navegam noutros navios negreiros... não?

se ainda a caminho do que

não estaca a obra concreta armada

de novo esses homens-chico (não chiques)

sob o sol nada novo da ficção dos edifícios

ajudam com outro engenho a construir

esta ação capital expressa em luxo de signos

para o avesso do lucro de extensas listas

rol da primeira avenida

a dirigir a vida indigente

a digeri-la a preço de custo

sem tempo pro sono dos injustiços

(Duma concreta São Paulo até verde Teresina.)

VI

onde humano contribui para uma escrita poesia terrena

no bairro Primavera... algum cidadão ágrafo

já em Bagdá... atiradores por elite contra os livros

contudo na Georgia ianque...  muitas mortes negras ontem

na Inglaterra sherlockiana... vítimas estrangeiras por engano

pois nas Áfricas famintas... crianças raptadas para pegar das armas

mastambém no Ocidente doente... desenganados contra o sistema

no fim do mundo... o nosso humano estar

posto na Lua... o olho rico da tecnologia

enquanto na Terra... tantos ainda de fome

(Neste planeta, a olhar pras nossas terras.)

(LUIZ FILHO DE OLIVEIRA. Onde Humano. Teresina: Nova Aliança, 2009.)

TRIDENTAL: O VÍRUS É UMA MORDIDA CRIADA POR UMA MENTE INFERNAL

Imagem: arquivo Google

CUCA ILEGAL

Cuidado com o vírus

no vídeo, que o vírus te-pega;

se não pega daqui,

ele te-pega spam.

Cuidado com o vírus,

que o vírus é da WEB,

e ninguém há de o-bloquear!

Cuidado com o vírus,

que ele é ideia realizada má!

(LUIZ FILHO DE OLIVEIRA. Das Bocadas Infernéticas. WEB: 2013.)

ESSAS MULHERES FORAM MORTAS PELO PRAZER DOUTROS SOLDADOS AMARELOS

Um Poeta recanta mulheres: as de Nanquim

O máximo que conheço da China

são  as sessões de Bruce Lee no cinema,

as bugigangas de plástico nas lojas de 1,99

e esse pasteleiro no Piauí, na esquina;

e o que eu saco dessa cidade, Nanjing,

é essa tinta com que tinto estes instintos

ou estes grafitos em branquepreto que rabisco

feito poema que poesia de mulheres os gritos.

Não havia escrito em mim risco algum da história dos chinas,

e um espelho veio tela de cinema desenhando este oráculo:

Mire-se também o exemplo daquelas mulheres de Nanquim!

Reuniram-se na Zona, refugiadas, pros filhos,

e lutaram com os homens, como os homens não lutaram:

e tiveram arrancadas as roupas por violentas fardas,

carícias plenas de veneno em que não houve ajoelhamento,

senão sofrimento de quem não se-despiu por orgulho,

deitou-se à cama pra sentença de quem não tem escolha,

e o cineasta cinemou cenas de City of Life and Death.

Vi as mulheres cortarem os cabelos e vestirem-se homens,

e os soldados japoneses já poderem foder as chinesas,

as que tiveram (close) as mão levantadas, uma a uma,

pro sacrifício das cem, que não sentiram conforto

em se-dar a sedentos animais com fome de sexo!

Salve a prostituta Xiaojiang que não se-salvou,

não cortou o cabelo, não levantou a roupa, nem gemeu

de prazer com o sexo contra um homem ereto

a querer o conforto das mulheres do conforto.

Mire-se também dessa mulher de Nanquim o exemplo:

dessa Xiaojiang, que liderou o corredor do conforto ao sexo,

e essas mulheres foram mortas pelo prazer doutros soldados amarelos.

(LUIZ FILHO DE OLIVEIRA. Das Bocadas Infernéticas. WEB: 2013.)

ISTO NÃO É LUTO; SÓ POESIO NEGRO

Imagem: www.guardinalv.com

Sem essa de correta política nestas leituras em negrito

Foi um negro de sorte,

ganhou uma nota preta: carvão!

Agora, verde a sexta-feira treze!

Então, deixou outro bilhete no quadro negro

da escola em que trabalhava, professoral:

“Estou podre de rico, mudei de sala.

Adeus, amigos, vou trabalhar noutra praia”.

E naquela noite negra, estreluarada, viva,

saiu levando brilhos somente dentro de si

legando ao Poeta seu primeiro Poema Negro.

(LUIZ FILHO DE OLIVEIRA. Das Bocadas Infernéticas. WEB: Deleitura, 2012.)

SE “VALEU BOI” NÃO VALE; ENTÃO, “SEGURA, PEÃO”, TAMBÉM NÃO!

Vaquejada, por Lucas Galo Doido

Esse Brasil é mesmo um país metido a sério! Pois não é que, agora, vem um procuradorzim da república querer tachar a vaquejada de “prática inconstitucional”. Seo Rodrigo Janot, o tal procurador, é contra uma lei lá do Ceará (Lei nº 15.299, de 8/1/2013) que institui a vaquejada como “prática desportiva e cultural”. E o pior disso tudo é que quem começou esse processo todo foi um cabra lá do Ceará. Logo do Ceará, que lá num tem disso, não! Armaria, nã!!! Isso é uma gaiatice mesmo. De bodim, não do Bode Gaiato! Era só o que faltava!

O procurador que deu início a isso é um tal de Alessander Wilckson Cabral Sales, que diz que “a atividade causa maus-tratos a esses animais, submetendo-os a crueldade, em proveito do enriquecimento dos promotores dos eventos, dos vaqueiros e de todos que, direta ou indiretamente, usufruem do dinheiro gerado por essas competições”. E mais: o tal Rodrigo Janot sustenta em seu parecer que a vaquejada viola o artigo 225 da Constituição e “fere a proteção constitucional ao ambiente por ensejar danos consideráveis aos animais e tratamento cruel e desumano”.

Tratamento desumano!? Oxente! Claro, boi não é gente! Foi mal! Não resiste à piada. Mas gaiatices à parte, estou com o governador Cid Gomes quando afirma que “não se pode desconsiderar o fato de que a prática da vaquejada, além de reconhecida pela Lei Federal nº 10.220/2001, é um elemento difícil de extirpar da nossa cultura”. Sem falar que, na lei lá do Ceará, que pode servir de modelo a outros estados nordestinos, há um artigo que impõe o seguinte:

“Art. 4 – Fica obrigado aos organizadores da vaquejada adotar medidas de proteção à saúde e à integridade física do público, dos vaqueiros e dos animais.

§ 1º O transporte, o trato, o manejo e a montaria do animal utilizado na vaquejada devem ser feitos de forma adequada para não prejudicar a saúde do mesmo”.

Só que, segundo Janot, essa “alegação do governador, de que a lei seria válida por buscar evitar os maus tratos ocorrentes em apenas algumas vaquejadas, não é apta a emprestar constitucionalidade à norma”. “A violência contra os bovinos e equinos envolvidos nas disputas de vaquejadas é inerente à prática. O fato de a lei reduzir tal violência não torna a conduta aceitável”. E pra que violência maior do que matar os bois pra servir de comida pra todos nós? Ou será que o procurador é vegetariano? Isso é prática cultural! Então, o que está disposto no artigo 215 da Constituição não vale? É conversa pra boi dormir isso de que “o Estado garantirá a todos o pleno exercício dos direitos culturais e acesso às fontes da cultura nacional, e apoiará e incentivará a valorização e a difusão das manifestações culturais” (art. 215, § 1º)?  

Poissim, seo dotô lá de Brasília, se agora o siô vem com essa história de dizer que a vaquejada é “prática inconstitucional, ainda que realizada em contexto cultural”; então é caso de o povo lhe perguntar: Oxente, e as corridas de cavalo, e os rodeios de Barretos e cia. também não levam os animais a esforços desumanos, ou melhor (pior!), animalescos? Claro, cavalo, que é desumano! Tamos falando de animal, bicho! E mais: num tem vez que os bichos são até sacrificados, pois podem quebrar uma perna? Apois, para a vaquejada, esses bois são criados pra isso! Que história é essa de maus-tratos. Puxar o rabo desses animais nunca foi crueldade, isso faz parte da vida de gado. Não é assim que acontece com os animais que são criados pelos donos para servir de carne pra todos nós, que tem o couro espichado? É muita cara de pau, é conversa pra boi dormir essa de peninha dos bois. Vaquejada é tradição cultural que virou espetáculo e competição. E mais: é fonte de renda pra toda uma “nação nordestina”.

A PGR argumenta que Constituição determina caber ao Poder Público a proteção da fauna e da flora, sendo vedadas práticas que coloquem em risco sua função ecológica, provoquem a extinção de espécies ou submetam os animais à crueldade. A “farra do boi”, em Santa Catarina, sim, caracteriza maus-tratos, já que o boi é fustigado pelos participante até a exaustão. Briga de galo também, vá lá. Mas, se for pra proibir dessa forma radical, então, tudo bem. Além da matança de bois (e o abate de todos os outros animais?), vamos acabar também com os rodeios, pois não é diferente o que eles fazem com os bois e os cavalos. É, chega também de “segura, peão”! Porque se for pra acabar com a vaquejada somente, eu vou ficar pensando que isso é coisa contra a cultura nordestina, que isso é preconceito de sujeitinhos que ficam trancados em gabinetes pensando ser “salvadores da pátria”. Ora, pois, pois!

Não sou “fã de carteirinha” de vaquejada, mas não dá pra aceitar esse tipo de argumento sem questionar, principalmente, a prática dos rodeios, que – convenhamos – é praticamente a mesma prática. Todos sabemos que nesses eventos há algum tipo de crueldade com os animais e que, mesmo com fiscalização, elas continuarão a existir. Mas não concordo com esse posicionamento radical de acabar com algo já enraizado na nossa cultura, como é vaquejada e até o rodeio, que é coisa de ianque. Deixa lá o povo gritar “valeu boi” e “segura, peão”! Vá correr atrás de outros temas, procurador. Procure outra coisa pra fazer que seja, de fato, relevante, em sua função, pois o que “consolida a histórica violação à fauna e à dignidade humana” são as derrubadas da mata na Amazônia, as grilagens da terra de nossos nativos, a morte dos líderes sindicais dessas regiões, a corrupção nos tribunais...

Deixem nossos bois de mão, apois:

O meu boi tá vivo!

Que serão pra mim!

Manda buscar todos

cá, pro Piauí!

NA BOCA, UM POEMA

Imagem: arquivo Google

Há umas gotas de sêmen em cada boca escrita gozosa pelo Poeta

Ahhhhhhh...

Estes versos gozosos

não são falação – ao modo

de que as mulheres desgostam –

daquela felação – lábios, oh! –

feita por ela, à boca degustosa

                                desse gemido líquido, escrito                               

papel, tela bem memória,

sentidos, música

em poesia,

a que

nos

g

o

z

a

g
o
r
a

(LUIZ FILHO DE OLIVEIRA. Das Bocadas Infernéticas. WEB: 2013.)

VOU MANTER A TRADIÇÃO

É engraçado como algumas pessoas que me-conhecem se-espantam quando digo a elas que componho músicas. Ué, e você nem toca um instrumento musical! É verdade, mas faço poesia, ou melhor, trabalho com o ritmo. E mais: na minha memória musical, estão tantas músicas que ouvi ao longo desses 45 anos de vida. Sambas, como esse logo acima, cantado pela poderosa voz de Clara, de Ana e de quem mais cantar (não é, Joice?). Nossa, esse samba é ginga pura misturada ao canto melodioso dessa voz.

É nesse e em outros sambas de raiz que me concentro quando faço os arranjos de meus sambas – sim, eu componho sambas! O plural, aqui, é somente força pro hábito, pois ainda quero compor mais.  E, quando estou construindo a música, imagino perfeitamente os sons dos instrumentos que eu quero explorar nela. Exatamente como ouvi da própria boca da cantora e instrumentista Joice, falando acerca dos arranjos do disco Feminina: “Já está tudo aqui, dentro da minha cabeça”.

Poissim, como já havia escrito numa pequena nota no Twitter, aconteceu, por esses dias – isturdiinha! –, de eu compor uma música a partir de um poema do poeta piauiense Da Costa e Silva: o seu famosíssimo soneto "Saudade". O curioso é que, de um poema tão lírico e tão melódico, não saiu uma canção (ou cantiga, para não sermos injustos com a tradição medieval!), mas sim um samba, um velho e cadenciado samba. Africanidade brasileira, esse gênero musical é uma perfeita oferenda quando me-lembro de que Alberto da Costa e Silva, filho do Poeta do Velho Monge, é um africanista de primeira. Por Nanã, Ogum, Xangô, Obá!

Apois, eu ando devagar mesmo porque tenho muita pressa. E, se ainda hoje não pude reunir umas tantas composições musicais em disco, é porque não tive a pressa de ver e ouvir os músicos que pudessem acreditar nessa produção musical. Lorota boa, essa! Não tenho pressa, tenho preguiça, não tenho amigos músicos, nem dinheiro público. Mas a música, ah, essa, sim, tem motivos pra permanecer viva em mim. Camões é blues e rock’n’roll, enfim. Tenho, aqui, motivos pra cantar uma cantiga de D. Dinis ou um vilancete do conde do Vimioso. Por que não um samba do Senhora, partem tam tristes, do Joan Roiz de Castel Branco? Sim. Um samba. Foi esse ritmo que pariram os versos do soneto do amarantino. “Saudade, olhar de minha mãe rezando/ E o pranto lento deslizando em fio”.

Porisso, o oximoro vidal: poesia experimentalista; música tradicionalíssima. A música é mesmo a tendência para o paralelismo, para a repetição. Repito, perito: sou pela tradição do samba nessa composição. Não sou outro som que não seja de uma cuíca, de um tamborim, de uma viola, um cavaquinho, e, ao longe, um trombone faz jazer a alma em berço extático, explêndido. Vamos ao samba. Mão no couro!

(Luiz Filho de Oliveira)

Só para minha mãe, FRANCISCA, que bem-vinda DAS CHAGAS me-levou até o caminho da ROSA

Eu e minha mãe. 2013.

Uma caboca macha, minha mãe! A Rosa dos Sena Rosa. Seu nome de batismo: Francisca das Chagas Rosa. Depois, de Oliveira, sem Rosa. Um tipo bem apessoado: pele avermelhada (depois um tanto morena de tanto sol trabalhar!), olhos da cor de mel, cabelos negros. Hoje dançam cancan sua cãs, pela alegria de tantos anos vividos. Seu pai era um homem de olhos azuis; ancestrais dalém mar, mais que portugueses. Sua mãe, como meu pai. Do casamento, oito filhos. Um já falecido, o terceiro; não conheci esse mano meu. Pequenino, três aninhos, falecido. Vingaram sete. Destes sou o caçula. O ultimogênito. O passa-a-régua de seu casamento com um caboco de traços meio cafuzos, meio mamelucos, outras partes com tons orientárabes. Deles, eu. Euzinho, que escrevo texto o que celebra todas as bênçãos e benças pra ela. Minha mãe nasceu. Vivo 77 vezes 45 vezes sua alegria de viver.

E o presente, para uma pessoa desse naipe? Dificuldade fácil. Apois, neste parágrafo não dá pra fugir do lugar-comum, e o jeito é cair nele: não tem dinheiro que pague! Graças a Jah, pois até estou um tanto desprevenido. Mas tou pensando, mãe. Mas, antes, quero le-dar algo por demais valioso e que guardo comigo para estas horas solenes: o meu respeito pela senhora. Sim, mãe, o meu respeito. Claro, eu, que, criança e adolescente, beliscando a fase adulta, le-faltei, nalgum momento, com este que deve ser o primeiro artigo da lei de todo ser humano – principalmente, com sua progenitora (e não se-trata, aqui, de questionar a participação dos pais, não!) –, esse eu desse tipo não pode ser considerado querido, respeitado. Mas cresci, mãe. Sim, tou crescido a força e coragem minhas. Cresci junto com esta hipérbole: le-tenho o maior respeito do mundo! E carinho, sobretudo; sobretudo, que a senhora e papai, como dois sertanejos rudos, nos-privaram de certos afagos e beijinhos, sobretudo, de abraços. Hem-hém, nós, irmãos, somos pouco de abraços e beijos. Porisso, o respeito exigido.

Agora, dar na mãe?! Arriégua, desconjuro! Jamais atentaria contra esse segundo artigo da Lei dos Doidos, aquela que, quando eu menino, no Primavera, o Bolola sempre colocava como absurda, aquela que condena à pena de ser considerado louco todos os que obedecerem a estes três artigos: correr nu; dar na mãe; rasgar dinheiro. Não. Não violo nenhum deles e canto isso sem viola: minha capela é outra; meu santo é barroco e maldizentemente baiano! Não canto sozinho, há tantos, como eu, o coro come cantando: respeitoso às mães; aos canalhas, nunca! É, conheço um canalha que batia na mãe dele e dizia que aprendeu isso comigo. No meu bairro, meu vizinho. Traiçoeiro, esse que se-disse, por longos anos, ser amigo. Venenoso, esse sujeito sem escrúpulo. Ele batia na própria mãe. E acreditem, se-achava – e ainda se-acha! – melhor que muita gente boa por aí. Tá bom, bonito! Pensa que é a bala (e nem chega aos pés do Bala dos Capitães da Areia, que era mala!). E é que, se eu fosse homofóbico, como pensam, às vezes, alguns apressadinhos desta rede e de outras camas, eu meteria o irmão dele, ou melhor (pra ele!), o irmã dele, que, além de me-caluniar do mesmo jeito, ainda dizia qu’eu era viado, como ele (pelo amor de Jah, sem trocadilhos; senão, ela goza!). Comigo não, violão! Desarreda! Não admito essas canalhices! Comigo, mãe, meus respeitos sempre à senhora, que pagou muito caro para criar a mim e meus irmãos. Muito trabalho. E hoje, mãe, tenho certeza de que meu presente é valioso: meus respeitos, minha mãe. Poissim, mãe, sei que não le-dou motivos algum para ter vergonha de mim. Me-orgulho da senhora. Aprendi: eu sempre respeito a todos e ensinei isso aos meus filhos até onde eu pude. Hoje eu me-orgulho do caráter deles e do meu, então, nem se-fala ou se-escreve!. Essa é a única herança sua que me-interessa. E ela não é somente um quarto, nem um terço (não tem choro nem vela), ela é INTEIRA!

Sou o que sou, mãe, porque, criação ruda de afagos, mas plena de exemplos, tenho bastante caráter. Ótimos, a senhora e, também papai. Agradeço-os. Agradeço-a principalmente: rainha. Da minha vida o DNA do respeito, do caráter honrado, do trabalho. Se pudesse, faria mais. Mas a vida intensa de trabalhos, de responsabilidades, me-fazem omisso, muita vez, com a senhora. Aquele egoísmo de querer evitar o mundo pra ganhar algum dinheiro – nunca os trinta! Sempre fiel à senhora. Jamais trair a família, que isso é uma armadilha pros irmãos. Jamais ser canalha com irmãos e com vocês principalmente, meus pais, minhas mães. Minha mãe, pra fugir dos erros, 77 vezes celebro teus anos: 45 vezes vivo sua vida fora do teu útero. Íntegro. Amanhã é seu dia; o dia é todo seu, mamãe. E vai ganhar estes meus presentes.

Seu filho, Filho. Neste ano de 2013. Neste agosto, este meu gesto, meu texto. Parabéns.